Corre la memoria a quello che ho perso tra le pagine della mia vita. Ne annuso le ombre ne assaggio le sagome che si intrecciano in un tramonto che lascia spazio ad un’alba persa ancora in sospiri di tenebra. Ma è lì che grida, tra la terra del cielo di un giorno che deve ancora nascere. E’ li che osserva forme di vita che si trascinano in notti crude di un dolore sottile e penetrante come i richiami di spiriti neri che tra le pieghe di antichi alberi collassano in tragiche danze.

Nulla è più chiaro , nulla più è

E in queste sfumature di tenebra abbagliante che si fa strada quella voce strozzata tra la cupa banalità del sentirsi sempre in abiti troppi stretti in un corpo abnorme per vesti di eleganza esistenziale. A disagio nella tua normalità che nulla ha di splendente, che si trascina con ferocia tenerezza fra chimere di follie costruite ma così dannatamente seducenti da riempire i vuoti di solitudini. E tu inciampi sulle orme lasciate da bestie che si nutrono di essenziale sopravvivenza e  muori nelle loro tombe di sinuosa superficialità.

Buio, notte, gelo

Morire per tornare a respirare.

Morire per tornare a sentire.

Morire per tornare ad essere.

Essere respiro in una notte di gentile follia d’ amore.

Essere corpo di uno sguardo che non trema nel mostrare la sua normalità

Essere per essere.

Sara Bonomini